Мадлен смотрела в окно такси, и её сердце наполнялось тёплой грустью. Она попросила водителя свернуть с привычного маршрута и проехать мимо тех мест, где когда-то кипела её жизнь. Улицы Парижа, знакомые до каждой трещинки на асфальте, казались ей страницами старого дневника, которые она перелистывала в последний раз.
Они медленно ехали мимо кафе, где она когда-то пила утренний кофе, мимо сквера, где гуляла с любимым, мимо театра, где аплодировала молодым артистам. Водитель тактично молчал, понимая, что для этой пожилой дамы каждая улица — это не просто дорога, а часть её души, которую она бережно собирала по крупицам всю жизнь.